Poèmes immatures

J'ai laissé ma colère, douce mère

Couler dans ma chair, tendre amère,

J'ai senti la bile, sirupeuse et vile,

Aller de mon nombril à mes cils

J'ai vomi mes larmes, mes dernières armes,

Humide vacarme, sur ma chair parme,

J'ai senti le bleu, corps peureux,

Couler un peu, dessous mes yeux.

J'ai éteint mes pensées, choses insensées,

Mis un voile brûlé, une chape désespérée,

J'ai senti mon cœur, ouvrier de labeur,

Ralentir son chœur, taire ses chaleurs.

J'ai fermé une dernière fois, ni deux ni trois,

Mon âme sans croix, sans après ni au-delà,

J'ai senti à l'instant ultime, promesse sublime,

La futilité des cimes, et la gloire d'être oublié.

Des mots, des torrents de flammes, plus de passion que de raison,

Dans mon âme et dans mon tout mon corps, je peux la sentir,

La fureur de vivre, la colère de vivre, la douleur de vivre

Surtout.

Tant de mots qui ne sortent pas, tant de gestes que je retiens,

Chaque jour et chaque nuit, à chaque minute et chaque seconde,

Je la sens en moi la fureur, la colère, la douleur et la peine

Surtout.

Si peu à prendre dehors, tant à endurer, si peu à voir,

Tant à supporter, tant à prendre sur soi, tant à cacher,

Tant à accepter, la douleur, l’injustice, la déprime qui guette

Surtout.

Des mots bleus, des regards rouges et des vestes noires,

Tant de couleurs pour la peur, la colère, la peine,

Qui nous traversent tous, que me traversent moi

Surtout.

Demain j’irai peut-être faire sauter quelque chose,

Libérer la colère, renverser la table, rebattre les cartes,

Je ferai un grand lavage de tout ce qui me pèse, la colère

Surtout.

Demain je ne ferai rien, comme hier et comme après encore,

Je ne lâcherai rien, je ne donnerai rien, je tiendrai la pose,

Ma colère, ma peine, scellées dans mon cœur, ma douleur

Surtout.

Demain je ne changerai pas le monde, je m’accrocherai,

Je réduirai ma vision, j’embrasserai ceux que j’aime,

Et je vivrai sans étincelle, sans lueur, sans feu ardent

Surtout.

Des mots, des torrents de flammes, soumis à ma raison,

Rongent mon âme, mes gestes, ravagent mes pensées,

Mais je ne blâme que moi pour ma douleur, mon impuissance

Surtout.

Il voulait tremper son pinceau,

Peindre de beaux tableaux,

Y figurer sa belle,

Illuminer sa vie,

Comme un couloir sans étincelle,

Comme une douce agonie.

Il voulait comme un artiste,

Déchirer les voiles sinistres,

Échapper au réel,

Construire une utopie,

Peindre une éternelle

Et merveilleuse nuit.

Il voulait tremper son pinceau,

Peindre de beaux animaux,

Se voir dans toute sa splendeur,

Enlacé contre sa muse,

Jouissant de sa chaleur,

De ses charmes, de ses ruses.

Il voulait comme un enfant,

Ressusciter les roses d’antan,

En arracher toutes les pétales,

En faire des passions carminées,

Les coller sur ce canevas sale,

Cette vie triste et ruinée.

Il voulait tremper son pinceau,

Sentir l’encre sur sa peau,

L’extase de son âme,

Le contact féminin,

Sa muse, sa dame,

Son péché, son lendemain.

Il voulait vivre plus clair,

Noyé de couleurs chaires,

Retrouver l’étreinte inspirante,

De sa muse trop sage,

De ses mèches tremblantes,

Caresser son visage.

Il voulait tremper son pinceau,

Donner corps à ses mots,

Inscrire ses pensées,

Et toutes ses indélicatesses,

Sur la toile abîmée,

De ses fausses promesses.

Il voulait pouvoir revivre,

Le miracle, la joie ivre,

De l’oubli bienheureux,

Que seul permet l’amour,

Qu’un artiste amoureux,

Appelle chaque jour.

Il voulait tremper son pinceau,

Pour faire vibrer les mots,

Des yeux de sa belle,

Éclairer son chemin,

En barbouiller je t’aime,

Au creux de ses mains.

Je ne veux plus avancer, ils me manquent et je suis malade,

Je suis malade d'exister, malade de voir ce monde qui m'accable,

Je ne veux pas me coucher, j'ai peur de ne pas supporter demain,

Je ne veux pas voir le monde avancer, je ne veux pas suivre ce chemin,

Je ne le supporte plus, quelle horreur, ce monde qui s'éduque si mal,

Je ne supporte plus de jouer les menteurs, de toujours rejeter la balle,

Ce monde me ronge le cœur, et pas de branche pour me retenir,

Chaque jour alourdit ma rancœur, et seul j'ai du mal à la contenir,

Voilà pourquoi quand tu n'es pas là je ne dors pas, voilà pourquoi je veille,

Je sais que tu ne le comprends pas, mais c'est un compliment que mon sommeil,

Quand tu es à mes côtés j'efface le monde un peu mieux, je respire plus léger,

Quand tu es là je suis ce qu'on appelle heureux, j'oublie ce monde sans pitié

Je ne veux pas passer à demain, ni même avancer d'une minute,

Je ne me sens pas le dessein de changer, de subir ce monde brut,

Je ne suis pas de ceux qui croient pouvoir changer les choses,

Je ne suis même pas heureux de me déverser dans la prose,

Je fuis le sommeil et tout ce qu'il annonce : qu'un jour s'est écoulé,

Que le monde n'a pas changé d'une once, qu'il est toujours attardé,

J'écoute les vieux, morts, mal-remplacés, et mon cœur s'emballe à nouveau,

Je me souviens tout ce que j'ai caché, tout ce que ma tête veut m'épargner.

Mais de tout retenir elle ne le peut pas, et c'est un supplice,

Mon cœur qui plus fort bat me traite de complice,

Complice de vivre dans ce monde monstrueux,

Plutôt que de survivre, coupable d'être heureux,

Mais le bonheur s'en va avec les milles réalités qui me reviennent,

Qui ravagent pas à pas la fragile illusion qui était mienne,

Et face à ce qui n'est que la vérité nue et insupportable,

Le cauchemar à perte de vue me rend tout si invivable,

Que vivement ton retour et le monde que tu portes,

Qui, derrière tes atours, se dévoile à mes idées mortes,

Vivement que tu sois à mes côtés, chaude et rassurante,

Que je puisse à nouveau oublier cette réalité effrayante,

Pour enfin dormir en paix d'un sommeil bienheureux

car tu portes en toi un monde que j'aime bien mieux

Ce monde je l'ai cherché depuis que j'ai appris un et deux

Ce monde que tu portes s'appelle amour, et je suis amoureux.

Elle parlait comme d'autres pensent, sans honte ni pudeur,

Fière de ses mots et des autres, elle parlait avec humeur.

Sa voix avait la fragilité et la force des étoiles nues,

Raillée par la vie et ses maux, mais jamais abattue.

Elle traversait ces jours avec une sereine révolte,

De celle qu'on a quand on veut plus qu'on ne récolte,

De celle qu'on a quand on s'est déjà usé le cœur

Sur des luttes et des combats sans vainqueur.

Elle brillait sans jamais s'en inquiéter, sans conscience,

Réveillant les moroses âmes grises de son impatience.

Par sa sincérité sans retenue et sa débordante nature,

Elle aurait pu redresser milles torts et milles ratures,

Si elle avait vu ce que j'ai vu tout le temps qu'elle a passé,

Si elle avait su ce que j'ai pris de l'énergie qu'elle a débordé.